Well, for Elnath… probably not with the grace and dignity his ancestors would have hoped for.
Here’s a little glimpse into Elnath’s least favourite time of the year, when biology decides that deadlines, spreadsheets, and basic professionalism are entirely optional.
A little slice-of-life story about a blue mountain orc living in the city, doing his very best (and occasionally failing) to survive the most intense rutting season of the year while pretending to be a perfectly respectable advertising executive.A Special thanks to Ryan aka Kiitattz on instagram for proofreading the English version as English isn’t my native language.💙
The story is available in both English and French below. 🇬🇧🇫🇷知
🇬🇧English🇬🇧 There is one very specific time of year when Elnath genuinely regrets choosing to settle down in Osaka.
August.
Despite their unfortunate habit of telling outrageously filthy stories over a pint, the blue mountain orcs are widely regarded as remarkably level-headed creatures. Patient. Thoughtful. Their people have built an entire reputation around discipline, resilience, and impeccable self-control.
Then the rut arrives.
Four times a year, for an entire month, that carefully cultivated image of the stoic mountain monk packs its bags and disappears. At twenty-five, Elnath naïvely believed age would make things easier. At thirty-five, he’d simply stopped trying to negotiate with his own biology.
You endure it.
That’s all there is to it.
The office air conditioning hums away, pumping out icy air that does absolutely nothing to cool the heat radiating through the orc’s body. Mechanical keyboards chatter incessantly while muffled laughter drifts across the open-plan office, blending into a background noise that’s somehow both sterile and irritating.
Elnath stares blankly at an Excel spreadsheet. The numbers buzz before his eyes like a swarm of flies.
His brain has already clocked out.
Not now… for fuck’s sake.
Summer has always hit him the hardest. His hormones couldn’t care less about deadlines, meetings, or carefully organised schedules.
“Elnath?”
Daichi appears beside his desk.
An easy smile. The clean scent of aftershave. The faint warmth radiating from his arm barely a couple of inches from Elnath’s own.
Ordinarily, Daichi barely registers as anything more than a pleasant colleague. He’s a project manager in his early thirties, recently married, obsessed with hiking, and somehow always talking about his wife or the puppy they’re planning to adopt.
Today, however, the oldest, most primitive corner of Elnath’s brain has apparently decided that this perfectly ordinary man is the most breathtaking creature ever to grace the four islands of Japan.
Pathetic.
“Could you have a quick look at this layout?” Daichi asks, leaning in just a little too close.
Elnath feels his pulse spike.
Sweat gathers between his shoulder blades as he sinks deeper into his office chair.
“Er… you alright?”
“Perfectly.”
“You sure?”
“Absolutely.”
Far too quickly.
Daichi raises an eyebrow, then shrugs.
“No rush. Whenever you’ve got a minute.”
Elnath squeezes his eyes shut.
I’m actually going to die.
He lasts another…
…seven minutes.
Honestly, not a bad personal best.
He rises with all the composure of a samurai trying to conceal an unfolding catastrophe.
“I’ll be back in five.”
His voice comes out lower, rougher than intended.
Nobody seems to notice.
Thank God.
The moment the office door swings shut behind him, the façade collapses.
He quickens his pace down the corridor.
His tailored trousers have become an instrument of torture. The fabric rubs mercilessly against his already swollen, burning arousal, throbbing like a second heartbeat. Every step sends another electric jolt through his lower body.
He almost throws himself through the toilet door as though diving into a bomb shelter.
Thank every god…
It’s empty.
He slips into the last cubicle, locks it with a sharp click, and finally unfastens his belt.
Freed from the restraint of his clothes, his cock surges free—heavy, insistent.
Blue orc anatomy has never been particularly interested in moderation: a dark pink, heavily veined equine shaft that continues swelling before his eyes. Nearly twenty inches of pure biological emergency, its broad, gleaming head already pushing fully free of its sheath, slick with thick, abundant precome.
His ears burn with embarrassment.
It’s absurd.
Humiliating.
And yet the need gnaws at him from the inside with all the persistence of an addiction.
Elnath drops onto the toilet seat, spreads his thighs, and wraps both hands around the burning length. A deep, animal growl escapes him before dying behind clenched fangs. The flesh is feverishly warm beneath his palms, alive with pounding veins.
He begins stroking with frantic urgency, spreading his own slickness generously along the entire shaft. His thumb circles the hypersensitive tip, brushing around the slit in slow, deliberate motions that send violent shivers racing down his spine.
His breathing turns ragged.
The tension builds far too quickly.
His balls tighten.
His erection somehow hardens even further, almost painfully so. The swollen head darkens with blood until it feels ready to burst.
Elnath throws his head back, baring his tusks as a strangled groan catches in his throat.
The first eruption is absurdly powerful—a thick, creamy arc splattering loudly across the cubicle door at chest height.
The second follows instantly.
Then the third.
The fourth.
By the eighth, he’s stopped counting.
The once-pristine white door has become an abstract canvas streaked with pearlescent trails slowly dripping towards the floor. A wild, musky, mineral scent quickly fills the cramped cubicle like an involuntary confession.
He remains there for a long moment, panting, his still-heavy cock twitching lazily in his hands as a few final drops escape.
Elnath surveys the devastation.
The cubicle door seems to judge him in complete silence.
And somehow…
…it also looks almost grateful.
He lets out a long breath, a weary, embarrassed smile tugging at the corner of his mouth.
“There…”
he mutters to himself.
“I bloody hate this month.”
The paper towel dispenser stoically bears the consequences of his biology.
Five solid minutes of determined scrubbing later, Elnath has restored the cubicle to something approaching Japanese workplace standards.
He washes his hands.
Scrubs the sink.
Then, purely out of paranoia, wipes down the cubicle door handle as though removing fingerprints from a crime scene.
That is precisely when the main door opens.
A bloke from Accounts walks in.
Their eyes meet.
“Oh… hi, Elnath.”
“Hi.”
The accountant glances at the handle Elnath is polishing with the concentration of a consultant surgeon.
“Spring cleaning?”
Elnath’s brain stalls for half a second.
“…Spilled some soap.”
“Oh.”
“It happens.”
The accountant couldn’t possibly care less and heads straight for the urinals.
Elnath silently offers thanks to every god ever worshipped for humanity’s extraordinary capacity for minding its own business.
By the time he returns to his desk, the world has regained its normal colours.
The hormonal fog has lifted.
An hour later, Daichi walks past again.
“So? Did you get a chance to look at my presentation?”
Elnath offers his most impeccably professional smile.
“I did. I’ve emailed you my notes. I think the third option is by far the strongest.”
“Brilliant. Thanks. I knew I could count on you.”
Elnath waits until Daichi disappears around the corner before finally letting his shoulders sag.
He gives a small shake of his head.
The funny thing isn’t even the rut itself.
It’s knowing that, come September, Daichi will go right back to being exactly what he’s always been.
A perfectly nice colleague.
Nothing more.
And for reasons he couldn’t quite explain…
…that thought makes him smile.
🇫🇷Français🇫🇷Il y a un moment très précis dans l’année où Elnath regrette sincèrement d’avoir choisi Osaka pour s’installer. Août.
Malgré leur fâcheuse tendance à raconter des histoires particulièrement salaces autour d’une bière, les orcs bleus des montagnes passent pour des créatures de sang-froid. Patients. Réfléchis. Leur peuple a bâti sa réputation sur sa discipline, son endurance et sa maîtrise de soi.
Puis le rut débarque.
Quatre fois par an, pendant un mois entier, toute cette belle façade de moine zen plie bagage. À vingt-cinq ans, Elnath s’imaginait que l’âge arrangerait les choses. À trente-cinq, il a simplement cessé de négocier avec sa biologie. On va faire avec. C’est tout…
Dans l’open space, la climatisation ronronne un air glacial qui ne suffit pas à calmer les bouffées de chaleur de l’Orc.. Le cliquetis des claviers et les rires étouffés forment un bruit de fond aussi stérile qu’irritant. Elnath fixe son écran, les yeux perdus sur un tableau Excel dont les chiffres dansent comme des mouches. Son cerveau a déjà quitté le bâtiment.
Pas maintenant, bordel !
Pour lui le rut estival a toujours été le plus violent et c’est comme si ses hormones n’en avaient rien à foutre de son agenda.
— Elnath ?
Daichi apparaît à ses côtés. Sourire facile, odeur propre d’après-rasage, et cette chaleur vicieuse qui émane de son bras, à deux centimètres du sien.
En temps normal, Daichi est un collègue agréable et transparent : chef de projet, passionné de randonnée, marié depuis peu, intarissable sur sa femme et leur futur chien.
Aujourd’hui, la partie la plus primitive du cerveau d’Elnath a décidé que cet homme était la créature la plus divine des quatre îles du Japon.
Pathétique.
— Tu peux regarder rapidement la maquette ? demande Daichi en se penchant un peu trop près.
L’orc sent son pouls s’emballer. La sueur perle dans son dos et il s’enfonce un peu plus dans son fauteuil de bureau.
— Euh… tout va bien ?
— Parfaitement.
— Tu es sûr ?
— Absolument.
Il répond trop vite. Daichi hausse un sourcil, puis les épaules.
— Bon… quand tu auras le temps.
Elnath serre les paupières. — Je vais crever…
Il tient encore, allez… sept minutes.
Il se lève avec une posture de samouraï pour masquer le désastre qui s'annonce.
— Je reviens dans cinq minutes.
Sa voix est plus grave, plus rauque. Personne ne remarque. Tant mieux.
Dès que la porte de l’open space se referme derrière lui, le masque tombe. Il accélère dans le couloir. Son pantalon de costume est devenu un instrument de torture : le tissu frotte sans pitié contre son sexe déjà massif, brûlant, qui pulse comme un second cœur. Chaque pas envoie une décharge électrique dans son bas-ventre. Il bouscule presque la porte des toilettes, s'y jetant comme dans un bunker.
Dieux merci, c’est désert.
Il s’enferme dans la dernière cabine, verrouille d’un geste sec et libère enfin sa ceinture. Son membre jaillit, lourd, impérieux. L’anatomie des orcs bleus ignore superbement la notion de demi-mesure : une véritable massue équestre rose sombre, veinée, qui continue de s’engorger sous ses yeux. Cinquante centimètres de pure urgence biologique, le gland large et luisant déjà hors de son fourreau, dégoulinant d’une liqueur visqueuse et abondante.
Ses oreilles le brûlent. C'est absurde, humiliant, et pourtant l'excitation le bouffe de l'intérieur comme un poison addictif.
Elnath se laisse tomber sur la cuvette, cuisses écartées, et empoigne sa hampe brûlante à deux mains. Un grognement animal lui échappe, aussitôt étouffé entre ses crocs. La peau est souple, fiévreuse, traversée de veines palpitantes. Il commence ses va-et-vient avec une urgence frénétique, étalant généreusement sa propre sève sur toute la longueur du membre. Son pouce appuie sur son gland hypersensible, dessinant des cercles brutaux autour du méat qui lui arrachent des frissons violents le long de la colonne vertébrale.
Sa respiration devient rauque, saccadée. La tension monte trop vite. Ses testicules se contractent, son sexe durcit encore plus, presque douloureux. Le gland gonfle, violacé, prêt à exploser.
Elnath renverse la tête en arrière, crocs découverts, et laisse échapper un râle muet, étranglé.
Le premier jet est d’une violence absurde : une longue traînée épaisse, crémeuse, qui s’écrase bruyamment contre la porte à hauteur de torse. Le deuxième suit aussitôt, puis le troisième, le quatrième… Il perd le compte vers le huitième. La porte immaculée se transforme en toile abstraite dégoulinante de semence nacrée. L’odeur musquée, minérale, sauvage, envahit la cabine comme un aveu.
Il reste là, haletant, sa virilité encore lourde qui tressaute entre ses doigts, laissant échapper quelques dernières gouttes paresseuses.
Elnath contemple le carnage. La porte le juge en silence. Et pourtant… elle semble presque le remercier.
Il expire longuement, un sourire las et honteux aux lèvres.
— Voilà… murmure-t-il. Je hais ce putain de mois.
Le distributeur de papier absorbe stoïquement les conséquences de sa biologie. Après cinq minutes de récurage méthodique, Elnath rend la cabine à peu près digne d’une entreprise japonaise. Il se lave les mains, frotte le lavabo, et, par pure paranoïa, passe un coup sur la poignée de porte de la cabine comme pour y retirer ses empreintes.
C’est alors que la porte principale s’ouvre.
Un type de la compta entre. Regards croisés.
— Ah… salut Elnath.
— Salut.
Le collègue remarque la poignée que l’orc est en train de briquer avec un sérieux chirurgical.
— Grand ménage ?
Le cerveau d’Elnath patine une demi-seconde.
— …J’ai renversé du savon.
— Ah. Ça arrive.
L’autre s’en fout royalement et se dirige vers les urinoirs. Elnath remercie intérieurement tous les dieux de l’indifférence humaine.
Lorsqu’il se rassoit à son poste, le monde a retrouvé ses couleurs normales. La brume hormonale s’est dissipée.
Daichi repasse une heure plus tard.
— Alors ? Tu as pu jeter un œil à ma présentation ?
Elnath lui offre son sourire le plus professionnel.
— Oui. Je t’ai mis mes retours par mail. La troisième option est clairement la plus solide.
— Super, merci ! Je savais que je pouvais compter sur toi.
Elnath attend que la silhouette de Daichi disparaisse au bout du couloir pour laisser tomber ses épaules. Il secoue doucement la tête.
Le plus ironique dans toute cette histoire, ce n’est même pas le rut. C’est de savoir qu’en septembre, Daichi redeviendra exactement ce qu’il a toujours été : un collègue sympa. Rien de plus.
Et cette pensée, allez savoir pourquoi, lui décroche un vrai sourire.